иду по знакомым улица, иду и мокрый снег в лицо, иду по любимым местам, иду и вспоминаю....
вот тут на изгибах трамвайных рельс я рассказывала о своей маме, а вот на этом повороте около цирка она рассказывала о том как в школе не любила писать сочинения, а там чуть подальше уже на площади мы обсуждали её туфли и уставшие от долгих прогулок ноги. Теперь мимо любимого Михайловского- тут, на мосту, она слушала рассказ странной девочки с большими глазами, а сейчас Михайловский, как всегда, терпеливо слушает мой рассказ, о поездке в Москву и о том как перепрыгивая через ступеньки возвращалась к ней, что бы сказать последнии и самые главные слова.Вот он памятник- тут стояли кружком и придумывали самое лучшие название для самой лучшей книги, кажется, в ней не должно было быть слов, а только окурки, хотя может и не так)
На моей улице мокнут под дождливым снегом две скамейки, те что, как стулья, они еще друг на против друга. Мы тут сидели, я слушала тебя и отчаянно тянула время, не смотря на холод и северный ветер. Вот и мой дом, вот мой подъезд, вот тут я тебя обняла и больше мы не увиделись до весны, до этой московской холодной весны...
Это еще не все. я помню и вместе со мной помнит мой город, он не даст мне забыть твой голос и частые шаги... Он поможет мне дожить до последнего, до последнего месяца весны.